THE STREET MUSIC

O primeiro intérprete foi Roger Ridley, e esta música faz-me lembrar, não sei porquê, o meu ilustre "Bizinho" do Barreiro Velho, que agora anda às voltas com o "tinoni" do INEM e os "outdoors" dos marretas.

Xiça, Bizinho, o homem deve ter ficado enfeitiçado com tanto sorriso e tanta cara de pau, para não ter reparado naquelas focinheiras.

Pegue lá na sua Senhora e toca a dar um pezinho de dança, para desanuviar esse mau humor.

Eu sei que esta música é uma das suas preferidas.

COISAS DO DIABO

Passos Coelho  está a caminhar tranquilamente quando é atropelado e morre.

A alma dele chega ao Paraíso e dá de caras com o São Pedro na entrada. 

- Seja bem-vindo ao Paraíso,  diz o São Pedro. Antes que entre, temos um pequeno problema.  Raramente vemos primeiros ministros  por aqui,  de modo que não sabemos bem o que  fazer consigo.

- Não vejo onde está o problema. É só deixar-me entrar e pronto,  diz o primeiro ministro.

- Eu bem gostaria, mas tenho ordens superiores. Vamos fazer o seguinte:

O Dr.  passa um dia no Inferno e um dia no Paraíso.  Depois pode escolher onde quer passar a eternidade.

- Não preciso, já resolvi. Quero ficar no Paraíso diz Passos Coelho.

- Desculpe, mas aqui temos as nossas regras. 

São Pedro  acompanha-o até o elevador e ele desce, desce, desce até ao  Inferno.

A porta abre-se  e ele vê-se  no meio de um lindo campo de golfe. 

Ao fundo está o clube onde estão todos os seus amigos e outros políticos com os  quais já tinha trabalhado.

Todos muito felizes e muito bem vestidos.

Ele é cumprimentado, abraçado e eles começam a falar sobre os bons tempos em  que ficaram ricos à custa do Zé Povinho.

Jogam uma partida descontraída e depois comem lagosta e caviar. 

Quem também está presente é o diabo, um sujeito muito simpatico,  que passa o tempo todo a dançar e a contar anedotas.

Divertem-se  tanto,  que o tempo passa a correr e chega a hora de ir embora.

Todos  se despedem dele com abraços e acenam-lhe  enquanto o elevador sobe. 

Ele sobe, sobe, sobe e a porta abre-se  novamente. O São Pedro está à espera dele.

Agora é a vez de visitar o Paraíso.

O PM passa 24 horas junto a um grupo de almas contentes que  andam de nuvem em  nuvem, a tocar harpa e a cantar.

Tudo corre lindamente , mas o dia acaba  e São Pedro regressa.

- Então ?  Já passou um dia no Inferno e outro no Paraíso. Agora está na hora de escolher a sua morada  eterna.
Passos Coelho pensa  durante uns minutos e responde:

- Olhe, nunca pensei  que fosse assim.  O Paraíso é muito bom, mas eu acho que vou ficar  melhor no Inferno.

Então São Pedro leva-o de volta ao elevador e ele desce, desce, desce até ao  Inferno.

A porta abre-se  e ele vê-se  no meio de um enorme descampado cheio de lixo.

Vê todos os amigos com as roupas rasgadas e sujas, a apanhar entulho para dentro de sacos pretos.

O diabo vai ao seu encontro e passa-lhe a mão pelo ombro. 

- Não estou a perceber nada, - gagueja o PM – Ainda ontem  estive aqui  e havia um campo de golfe, um clube, lagosta, caviar, e dancei e  diverti-me o tempo todo. Agora só vejo este fim de mundo cheio de lixo e os meus amigos completamente arrasados.

O diabo olha pra ele, sorri  ironicamente e diz:

- Pázinho, ontem estávamos em campanha.  Agora, já conseguimos o teu voto.

O SOLDADO SVEJK E AS AUTÁRQUICAS

Foram vários os amigos que me contactaram, para que fizesse um texto sobre as eleições autárquicas do Barreiro.

Muito sinceramente, tenho imensa pena que o Barreiro Velho e outras zonas da cidade, face aos resultados, tenham como única perspectiva continuar a ser zonas de exclusão social e ambiental, caminhando para a ruína total, só porque não existe gente capaz, com vontade de uma oposição credível ao "status quo" instalado (passe o pleonasmo).

Com aquelas listas que apresentou, o segundo partido mais votado fez "harakiri" e abriu caminho para mais quatro anos de marasmo e estagnação. Nenhuma cidade merece tal castigo.

Havia candidatos para todos os gostos, desde anónimos, misericordiosos, idosos, reformados, estudantes vitalícios, alguns emplastros, e até o gordo Soldado Svejk.

Tudo à molhada e fé em Deus, como manda a incompetência.

Aquele Soldado Svejk sempre foi um lambecus de serviço. Mais uma vez lá estava ele, para encher, qual seboso, a ver se lhe tocava "alguma coisinha" em sorte.

A seguir são as legislativas.

Aposto que as listas de candidatos a deputados por Setúbal, já estão a ser cozinhadas em família.

Vai ser uma grande "patuscada".

Até era capaz de arriscar os sete primeiros nomes, mas não o vou fazer, porque não quero que os meus leitores e seguidores fiquem em estado de choque.

Aceitam-se apostas.

AI JASUS!

Não me conformo, só de pensar que arrastei metade da família (do lado francês), para ver o Benfica perder 3-0, com o Paris Saint-Germain.

Foda-se, que é o termo!

Perdoem-me o vernáculo, mas estou como o meu "Bizinho", quando está furibundo e c'us nervos.

Uma "gaija" está cá longe, com saudades, e leva com um pano encharcado nas trombas, que é como quem diz, sofre a humilhação de ver o seu clube perder estupidamente, com um clube de caca.

Aquele "gaijo" das madeixas cor de burro quando foge, devia levar umas bengaladas e ser corrido de uma vez por todas.

Das duas uma: ou aqueles jogadores estão a fazer de propósito, ou estão paraplégicos e ainda não sabem.

"MESTRE" EM TORTURA

Não deixa de ser irónico o tema que escolheu para basear a sua tese de Mestrado.

Estou cheia de curiosidade para ler o livro que ele vai publicar sobre o assunto.

Será que os tempos em que desempenhou as funções de Primeiro Ministro de Portugal, lhe serviram de inspiração?

FLOWERS TO MY LITTLE SISTER

Sou uma irmã babada.

Hoje, a minha irmã Paula doutorou-se em Estudos Portugueses, com a nota máxima.

É uma moçoila modesta, apesar de ser lindíssima, muito inteligente e de ter uma mente brilhante.

I'm so proud of you!

"LAMÚRIAS"

Tenho visto na RTP Internacional os discursos daquele homem que se licenciou aos quarenta anos, que teve sempre empregos de favor, mas que agora é Primeiro Ministro de Portugal.

"Deixemo-nos de lamúrias", dizia ele, ao mesmo tempo que prosseguia o seu discurso com a ameaça de um "papão" chamado resgate que engolirá Portugal, como um tsunami.

Como é que os portugueses engolem um sapo daquele tamanho?

Lembrei-me do Papa Francisco e dos telefonemas que tem por hábito fazer a pessoas que lhe escrevem a expôr os seus dramas.

Segundo dizem, Sua Santidade a todos responde com uma palavra de esperança e de Fé, encontrando uma solução para cada caso.

Será que se os portugueses lhe escrevessem, ele telefonava a Passos Coelho pedindo-lhe que se demita?

SANTA NOSTALGIA!

Não, não estou a falar daquele restaurante de Santo António da Charneca, ali para os lados da Quinta do Amassador, onde se come boa comida africana. Nada disso!

Estou mesmo a falar de nostalgia de coisas retro, aquele sentimento que deprime todas as pessoas que sofrem de apego.

Quando estive em Portugal, durante as últimas férias de Verão, reparei que muita gente, homens e mulheres, suspira pelos tempos de antanho, pela juventude que passou, por tudo aquilo que já viveram e que não volta mais.

Fosga-se, pessoal, não sejam assim porque quem fica deprimida sou eu ao ver-vos assumir um comportamento e uma atitude perante a vida, que não são próprios de gente racional e civilizada.

Devem caminhar alegremente a par da vida e se, por qualquer motivo, passaram ao largo dela, então é tempo de recolher todos os cacos, deitá-los ao lixo e recomeçar, porque ainda há tempo para viver e ser feliz.

Para uma mulher não deveria ser um drama acordar de manhã, ver-se ao espelho, e reparar que tem o rosto coberto de códigos de barras que teimam ser mais visíveis no lábio superior.

De igual modo, para um homem, não é nenhum drama acordar de manhã e sentir que está a despencar e que já não tem o mesmo vigor de outrora, porque o chichi já não esguicha em direcção à tampa da sanita, como nos "tempos aureos".

Patético é constatar que elas recorrem à cirurgia estética, para retirar os tais anos que não viveram. O resultado é dramático: sexagenárias com mamas tipo bolas de futebol, caras arrepeladas, esticadas, cheias de botox, que mais se assemelham ao cu de um macaco e lábios moldados a colagénio, que fazem lembrar hemorroidas.

Eles atiram-se ao Viagra e ao Cialis como gato a bofe e depois vêm as depressões e os ataques cardíacos, por uso e abuso do comprimido azul.

Sejamos eternos enquanto durarmos, mas de forma natural e espontânea.

Há um tempo para tudo, nesta vida.

E não há nada como vivermos e desfrutarmos, em plenitude, todas as suas etapas.

FRASE DO DIA

UMA DATA DE COISAS

A última semana de férias está aí, à porta.

O dizer adeus aos amigos, um último olhar sobre a cidade, uma data de coisas que queria fazer, mas que vão ficar adiadas para uma próxima vez.

O Barreiro Velho vai continuar a ser um "ghetto" arruinado, à mercê da loucura de todas as propagandas políticas.

O Bairro das Palmeiras vai continuar a ser um repositório de "chavões" de campanha.

Os mais desfavorecidos vão virar coisas e números, e cada dia que nascer não vai dar a todos as mesmas oportunidades.

Por que sou pessimista?

Por incrível que pareça, não me vejo como pessimista mas como optimista desconfiada.

Espero sempre o pior, porque já não acredito na bondade intrínseca das pessoas.

OS ADORADORES DE CADÁVERES

A propósito da última procissão de Nossa Senhora do Rosário, no Barreiro, o grupo de pessoas que me acompanhava ficou deveras surpreendido e confuso por saber que a edilidade comunista, através do seu Presidente e outro “staff”, também integrava o cortejo religioso, logo a seguir ao Pálio. Para aqueles meus amigos, a célebre frase de Karl Marx, sobre o conceito de religião, tornou-se um paradoxo naquele momento, e consideraram que o Partido Comunista Português é, sem dúvida nenhuma, um verdadeiro «case study».

A história do comunismo foi escrita por Stalin com o sangue de milhões de vítimas e, passados 60 anos, é inacreditável que ainda haja quem queira negar as atrocidades cometidas e mundialmente reconhecidas.

Na Rússia de Lenine o comunismo acabou e a China de hoje nada tem a ver com o regime outrora chefiado por Mao Tse Tung. Hoje não passam de múmias ressequidas de uma época que já não existe. O comunismo foi para a sepultura e os seus embalsamados heróis viraram atracção turística.

Existem, no mundo, duas múmias de líderes comunistas embalsamados: Lenine e Mao. Havia uma terceira, de Stalin, que acabou por ser enterrada devido ao desconforto que os genocídios que ele praticou, causavam no comunismo internacional. Os outros dois continuam expostos ao público, mas já deixaram de ser venerados.

É verdade que a Igreja Católica também tem os seus pendores necrófilos, com alguns santos entre pessoas que ganharam esse estatuto porque, por alguma razão natural, os seus corpos ficaram preservados por muito tempo depois da morte. Mas isso aconteceu naturalmente e não em função da aplicação de técnicas deliberadamente desenvolvidas para o efeito.

Depois de os egípcios que inventaram a conservação dos corpos, ser mumificado é um privilégio de poucos. Depois deles, ninguém mais utilizou essa técnica, durante alguns milénios.

Essa estranha forma de fixação macabra só voltou a entrar em cena pela mão dos comunistas.

Marx escreveu na sua Obra «O 18 Brumário» que «A tradição de todas as gerações mortas oprime como um pesadelo o cérebro dos vivos».

Os comunistas precisam de mortos para oprimir o cérebro dos vivos.

Os comunistas portugueses têm um problema: Já não existe, no mundo, um governo comunista que eles possam admirar e enaltecer.

O único país importante a manter a marca de regime comunista é a China que, para todos os efeitos, se transformou numa super potência capitalista, administrada pelo Partido Comunista Chinês. Uma excentricidade.

Cuba e Coreia do Norte mantêm o regime comunista à força de ditaduras brutais, tendo-se tornado em países pobres e atrasados.

Uma nova múmia do esquerdismo mundial, está na «forja». Parece que Hugo Chavez é o senhor que se segue.

Chavez difere das múmias anteriores porque não governou um país comunista. Esteve muito perto de reerguer a obra política do comunismo, a ditadura, mas manteve uma economia basicamente capitalista.

As múmias voltaram a estar na moda.

Embaladas em caixões de cristal, como Cinderelas ressequidas, mas sem esperança de serem despertadas por carinhosos beijos.

"JE VEUX"

Desconhecida em Portugal, cantando em tom de jazz, esta moçoila tem um vozeirão e um domínio de voz impressionantes.

É uma das minhas intérpretes favoritas.

O seu nome é ZAZ.

BARREIRO 2013

Mais logo vou servir de cicerone nas festas do Barreiro 2013.

O grupo é grande e incorpora vários estrangeiros, entre os quais o maridinho e os dois cunhadinhos.

O maridinho e um dos cunhadinhos, arquitectos de profissão, ficaram siderados com aquelas pinturas do Largo Alexandre Herculano e com o estado geral do Barreiro Velho que o meu Bizinho não quer que chamem "antigo".

"C'est dommage", disseram eles.

Eu concordei, como concordo sempre, quando se trata de defender aquele espaço que deveria ser a montra da cidade, mas não é.

A maior parte das cidades tem orgulho nos seus centros históricos e tentam reconstrui-los e preservá-los.

No Barreiro isso não acontece.

"Pourquoi pas?"

Vou ver-me «à rasca» para conseguir explicar-lhes o inexplicável.

"QUERIDO MÊS DE AGOSTO"

Portugal foi invadido por uma chuva de cartazes de campanha para as autárquicas 2013.

Devia ser proibido esse tipo de poluição visual e ambiental, que magoa os sentidos.

Os coitados estão mesmo convencidos que levam o Zé Povinho à certa, só por apresentarem uma "chipala" sorridente a enquadrar frases mais ou menos caricatas.

"Mais" disto, "Mais" daquilo, enfim... "paroles, paroles, paroles".

Fosga-se que nem nas férias uma "gaija" pode desfrutar tranquilamente do sol e da paisagem, sem dar de caras com um Tino de Rans, ao virar de cada esquina.

DEPOIS EU É QUE SOU A "ASNEIRENTA"

 

Pensava que estavam a gozar comigo, quando me disseram, na bomba de gasolina: "contorna a rotunda, e é a seguir aos Colhões".

O meu mais que tudo,  que já percebe muito bem português,  queria "enfardar" o desgraçado, sem haver razão para tal.